Esta extraña tarde desde mi ventana
trae la brisa vieja de por la mañana
no hay nada aquí
solo unos días que se aprestan a pasar,
solo una tarde en que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir,
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.
trae la brisa vieja de por la mañana
no hay nada aquí
solo unos días que se aprestan a pasar,
solo una tarde en que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir,
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.
Ahora me parece que hubiera vivido
un caudal de siglos por viejos caminos.
No hay nada aquí
solo unos días que se aprestan a pasar ,
solo una tarde en que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir,
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.
solo unos días que se aprestan a pasar ,
solo una tarde en que se puede respirar,
un diminuto instante inmenso en el vivir,
después mirar la realidad y nada mas,
y nada mas.
Mujeres - 1978
Habría que decir primeramente que ya se me hizo tarde para salir de esta puta ciudad.
Aquí ando perdido entre las cosas que llevan nombres de idioma ajeno.
Aquí no saben o no quieren o tal vez ni puedan escribir y pronunciar mi nombre como se debe.
Aquí me siento más un eco distante de la persona que deseo ser.
Aquí el tiempo me recuerda que lo que tengo a mi nombre no compensa lo que perdí ni lo que no he logrado alcanzar.
Aquí tengo miedo de que el tiempo no me alcance para plantar un árbol y escribir un libro y tener un hijo y de contar mi historia.
Aquí me acompañan las voces que escucho en libros y que descubro en discos.
Aquí el maldito frío de las mañanas de otoño me saca las lágrimas que escondo detrás de mis recuerdos.
Aquí es quizá posible que me hagan falta tu caricia, tu abrazo y tu voz amiga.
Aquí me queda claro de que mi camino está a mano izquierda con los pobres de mi tierra, que no tiene sentido lo que se acumula y no se puede compartir.
Aquí me di cuenta que es demasiado caro el precio de dejar de ser uno por unos dolares más.
Aquí declaro mi libertad en medio la soledad de mis noches,
Aquí prometo que haré lo imposible por salvar mi pellejo.
¿Será que me ya cansé de este monólogo?
Aquí ando perdido entre las cosas que llevan nombres de idioma ajeno.
Aquí no saben o no quieren o tal vez ni puedan escribir y pronunciar mi nombre como se debe.
Aquí me siento más un eco distante de la persona que deseo ser.
Aquí el tiempo me recuerda que lo que tengo a mi nombre no compensa lo que perdí ni lo que no he logrado alcanzar.
Aquí tengo miedo de que el tiempo no me alcance para plantar un árbol y escribir un libro y tener un hijo y de contar mi historia.
Aquí me acompañan las voces que escucho en libros y que descubro en discos.
Aquí el maldito frío de las mañanas de otoño me saca las lágrimas que escondo detrás de mis recuerdos.
Aquí es quizá posible que me hagan falta tu caricia, tu abrazo y tu voz amiga.
Aquí me queda claro de que mi camino está a mano izquierda con los pobres de mi tierra, que no tiene sentido lo que se acumula y no se puede compartir.
Aquí me di cuenta que es demasiado caro el precio de dejar de ser uno por unos dolares más.
Aquí declaro mi libertad en medio la soledad de mis noches,
Aquí prometo que haré lo imposible por salvar mi pellejo.
¿Será que me ya cansé de este monólogo?
No comments:
Post a Comment